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I'm not a Good Man... {William ID}

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I'm not a Good Man... {William ID}

Mensaje por William J. Goodman el Mar Mar 10, 2015 2:08 am

William J. Goodman.


Everybody Loves Me.

Nombre completo: William James "Sherlock" Goodman.
Edad: 18 años.
Nacionalidad: Inglesa.
Orientación sexual: Asexual, con una ligera inclinación homosexual.
Grupo: Psycho (ex Junkie, ex Suicide).
Nombre del pb: Evan Peters.

Personalidad e historia.

Gary Goodman’s Blog: A sweet butterfly (With a Gun).
-Mi Familia, Parte 2: William.

Bueno, ¿Qué he de decir de él? Muchos de vosotros me preguntáis tanto… así que mejor os cuento desde el principio.
La vida de ambos se resume en viajes constantes. Así de sencillo se escucha por primera vez, claro, pero eso lo digo como si nada más hubiera ocurrido en cada lugar donde nos establecíamos. Pero si se profundiza en los hechos de cada lugar que visitamos…

Claramente yo le veía todos los días, ¿Cómo no hacerlo si soy su hermano mayor? Le cuidé como nunca hizo nuestra madre y le enseñé cosas que jamás le habría enseñado mi padre. Aunque muchas veces me pregunté cómo es que llegó a ese extremo, a tal punto que, cuando encontramos un lugar seguro y cómodo para vivir en toda nuestra maldita vida, fue inmediatamente encerrado en ese nuevo “reformatorio” que no era nada más y nada menos que un hospital psiquiátrico. Los imbéciles son ellos, lastimosamente.
Que se pudran en el infierno por no ir a visitar a Jimmy.

Mi relación con Sherlock, como se hace llamar aludiendo al gran detective de la saga de libros de Sir Arthur Conan Doyle, es bastante cercana. Nos llevamos por un poco más de cuatro o cinco años, pero siempre ha parecido que fuéramos hermanos mellizos. A Will le considero un poco… misterioso, siempre solía ser bastante silencioso hasta que explotó. Después de eso… temí que tuviera un trastorno de la personalidad que le había puesto así, pero la serie de gritos y llantos y pesadillas desapareció dos meses después de su explosión. Y todo cambió… pero para que entiendan debo contarles los detalles a grandes rasgos. No quiero que se aburran leyendo.

Él nació en un lugar rural de Inglaterra que en este momento no recuerdo. Kent. Creo que era ese lugar. Vivimos allí hasta que Will cumplió los 4 y nos fuimos a Escocia por un par de años, lugar del cual tuvimos que irnos porque tuve unos problemas en el colegio. Los niños pueden llegar a ser muy… crueles.
Después de eso… bueno, siempre fueron estancias cortas, de no más de 6 u 8 meses. A mis padres los trasladaban siempre en la empresa y el único trabajo que ambos tuvieron y que duró un periodo de tiempo relativamente largo, fue cuando trabajaron en Italia.
Allí él no tendría más de 7 u 8. Íbamos en la misma escuela, por lo que siempre le tenía un ojo encima, aunque lo que pasó ese año… No me lo veía venir.

Varias veces llegó a casa con hematomas en los brazos y en las piernas, pero él aseguraba que nada ocurría. De vez en cuando le pagaba a mis compañeros para que le estuvieran cuidando desde las sombras y el día en que Mario corrió desesperado a mi lado en la biblioteca, me asusté demasiado.
Y me encontré a William en la oficina del director.

Le temblaban las manos, heridas y sangrantes, pero tenía una sonrisa de triunfo en el rostro. Me quedé con él unos minutos mientras nuestro padre llegaba, alterado, y oí los gritos en un intenso italiano de parte de ambos. “¡Su hijo está expulsado! ¡Casi asesina a un niño! ¡Le rompió 4 costillas a uno y otro está en el hospital!” mientras que nuestro padre respondía “¡Ellos le atacaron! ¡Solo se defendía!” Y ver la sonrisa maniática en el rostro de mi hermano me hizo pensar… que quizá no estaba tan bien de la cabeza. Le llevamos a casa, y nos volvimos a ir unos días después.

En el viaje me puse a pensar muchas cosas sobre Will mientras leía sin leer un libro de Biología. ¿Debía decirle a papá lo que había visto? Claramente guardé silencio. Él no había sido el único que había sufrido bullying en su infancia y le compadecía. Aunque me daba miedo, claro… un instinto natural del ser humano, instinto que él parecía ya no tener.
Esa fue su explosión.

Los años que siguieron fueron más extraños. Dejamos la pasividad de Europa y sus alrededores para internarnos en Asia, específicamente en Dubai. Todo era tan distinto, tan… glamoroso de alguna manera…
Y la personalidad de William iba cambiando cada vez más.

A los catorce conoció la droga y yo nunca supe como. Jamás quiso contarme, aunque sabía cuando había fumado o aspirado de más. Le cuidaba de la mirada de nuestros padres, le bañaba y me desvelaba por su bien. Lo que se hace por amor, ¿No? Lo típico, lo normal... Aunque mis padres, al darse cuenta de ello (como dos años después), decidieron que era hora de irse de Dubai.
Al alejarle de lo que le mantenía estable y sin esos ataques de ira, cayó en una depresión mayor. Aún conserva los cortes; en esos años vivíamos en Alemania. Allí nuestra madre tuvo uno de sus primeros abortos, aunque el bebé ya tenía nombre. Y volvimos a irnos; Münich tenía malos recuerdos ahora.

La parada que siguió fue, lastimosamente, Francia.
Un lugar distinto, desconocido, con un idioma que tardamos aprender... yo ya tenía 21 y me había cambiado de carrera un par de veces. Primero Ingeniería Comercial, después Licenciatura en Historia... en Francia decidí no entrar a la universidad. No parecía ser un lugar donde pasaríamos mucho tiempo y así fue.

Lo que ocurrió con Will... fue algo parecido a lo que le pasó en Italia. Llegaba con la nariz sangrante a la casa, con una pierna llena de hematomas, con un dedo roto... pero a las horas de las comidas yo podía ver sus ojos negros envueltos en llamas, aguardando, aguardando... y de repente desaparecieron aquellas llamas mientras que, a la par, el número de asesinatos escolares aumentaba con creces en una misma semana. Primero dos de una vez, luego otro y finalmente otro que anunciaron en las noticias como El Fin de un Psicópata, por la sencilla razón de que, en la mesita de noche del chico, había un cuchillo ensangrentado y una nota que decía "La vendetta è finita." ¿Por qué en Italiano? Pues ni idea, aunque inmediatamente empecé a tener miedo y le rogaba a los Dioses que él no fuera el culpable.

Lastimosamente, o para la favor de cualquiera, no habían huellas en ninguna parte, ni de calzado, ni de huellas dactilares, ni de cabello. "Los detectives son bastante ciegos, ¿No, Mycroft?", me solía preguntar cada vez que veíamos las noticias y aparecía aquel tema de contingencia. Y allí, en ese lugar tan bello, nuestra madre volvió a abortar. Se habría de llamar Tamar la pequeña que esperaba y, por suerte, nuestros padres inmediatamente fueron trasladados.
A Iowa, un pequeño lugar de Estados Unidos.

Nos asentamos en una casa modesta, a diferencia de las otras que existían por ahí. Madre y Padre iban a trabajar todos los días y William tenía que ir al liceo. Yo... sencillamente tiré una moneda y escogí medicina. Él... bueno, lo que ocurrió en Des Moines fue algo... impactante.
¿Recuerdan una noticia de un Guardia asesinado? Bueno... allí pillaron a William, en plena carnicería, con una sonrisa de oreja a oreja. Se reía cuando le arrestaron y fue considerado un enfermo mental que no debía de estar en una cárcel cualquiera. Y a los oídos de los carceleros llegó el nombre del Hospital Psiquiátrico de Iowa. Cuando lo inauguraron, fue inmediatamente dejado dentro con la posibilidad de continuar sus estudios. Y nuestros padres le dieron la espalda y decidieron irse a otro lugar; les rogué y les rogué y finalmente logré quedarme con esa modesta casita y con una cuenta bancaria que debía utilizar bien cada año; me quedé con las cosas que allí habían y le entregué a Will todo lo que era suyo, incluyendo al pequeño Scarfie, que maullaba todos los días y todas las noches al no hallarle en su habitación.

Mañana tengo que ir a visitarle. Quizá les cuente un poco sobre su estado. Y espero que no haya sido una pérdida de tiempo esta entrada en mi blog, donde la dulce mariposa tiene un arma.
---

Edito (2 día después//Miles de recepciones del mensaje de Arriba): Mary me ha dicho que falta algo, que le describa... Como dije una vez, es misterioso, callado, pensativo, pero cuando tiene que hablar... no lo imaginaréis. Le importa poco o nada si sus palabras te molestan, y suele considerarse superior al resto. Aunque eso, dicen, tiene que ver con su "enfermedad", con la sociopatía que le aqueja. Cuando se enoja demasiado es imparable, puede llegar a herir hasta asesinar; no perdona fácilmente. Cuando dejé las ventanas abiertas y Scarf se escapó, no se le olvidó por dos meses y después de eso me volvió a hablar. Le gusta mucho la paz y la tranquilidad y suele encerrarse en su "Palacio Mental" donde se siente con la tranquilidad de analizar y ordenar los hechos por importancia y eliminar los que no le gustan o los que le parecen inútiles. Tiene recuerdos de muchas cosas de la infancia de ambos, pero ha olvidado todas las horas que permaneció en la escuela.
Suele expresarse dibujando, tiene alma de arquitecto, pero sin embargo le gustaría ser como su héroe, Sherlock Holmes, un detective que puede resolver los casos con rapidez. Lo único que me dice, siempre y cada vez que le veo en las visitas que le hago y en un tono muy preocupado, es que aún no encuentra a su John.
Muchas veces me he preguntado cuánto cambiaría su personalidad si la halla. ¿Perdonaría más rápido a aquel hombre que sería su compañero de aventuras? ¿Le sonreiría más? ¿Trataría de cuidarle lo más que quisiera?
Me gusta pensar que si lo haría. Cuando mi hermano se empeña en hacer las cosas, todo le sale bien.


Extra.

▫Le encanta leer; su saga de libros favoritos es la de Sherlock Holmes. La habrá releído unas cinco o ses veces.
▫Sus padres se llaman "Emilia Dickens" y "Julian Goodman"; su hermano es "Gary -Mycroft- Goodman" y el nombre de sus hermanos muertos son Stevron, Ivan y Tamar.
▫Le gusta que, en vez de decirle Will, le digan Sherlock. Se considera bastante similar a él.
▫Él fue el causante de los cuatro asesinatos de una escuela en Francia.
▫Se rumorea que a los seis mató a su abuela; no suele comentar sobre eso y lo anterior.
▫Tiene un gato negro de dos años que se llama Scarf.
▫El tiempo que dejó la coca cayó en depresión. Conserva muchas cicatrices en los brazos y en el resto del cuerpo, y no se ha vuelto a cortar.
▫Cuando puede, le compra cigarros a los guardias que trafican. Suelen decir que es un tren porque siempre se termina la cajetilla en menos de dos días.
▫En su tiempo libre suele pintar las paredes de su habitación de colores oscuros y apagados.
▫Uno de sus suéteres negros tiene bordado un cuervo, que él mismo lo hizo.
▫Considera demasiada aburrida la educación del Iowa, aunque admite que es mejor que la de cualquier otro lugar donde vivió.


Última edición por William J. Goodman el Vie Mar 13, 2015 2:52 am, editado 2 veces

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Re: I'm not a Good Man... {William ID}

Mensaje por #0 el Mar Mar 10, 2015 2:27 am


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Re: I'm not a Good Man... {William ID}

Mensaje por William J. Goodman el Vie Mar 13, 2015 2:53 am

Ficha lista, creo.

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Re: I'm not a Good Man... {William ID}

Mensaje por #0 el Vie Mar 13, 2015 6:42 pm


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